500 anos antes dos 5 viajantes pisarem em Eldrath, as coroas pesavam menos que as promessas, e as fronteiras existiam apenas para separar paisagens, não povos. Eldralth respirava unida, sustentada pela aliança de oito reinos que partilhavam o mesmo céu e a mesma esperança. O rei Aldorin sonhara erguer uma união que durasse mais que uma vida — um mundo onde a força de cada terra fosse a proteção de todas. Mas a paz, frágil quando repousa sobre uma só mão, partiu-se no instante em que ele fechou os olhos. A morte não foi natural; o silêncio que a cercou não foi acidente. E quando Aldren III, seu irmão, tomou o trono antes mesmo de o corpo ser velado, a sombra da mentira estendeu-se por vales e montanhas, por mares e desertos, cobrindo tudo com o manto frio do medo. Não foi uma guerra de um povo contra outro. Foi uma escolha: entre submeter-se ao poder que devora ou erguer-se pela verdade que liberta. Mirel, filha daquele que uniria os reinos, herdou não uma coroa, mas um fardo.
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